Fiction

Mochtar

Ce matin, dans ma salle de bain, le zguègue entre les mains, j’avais du chagrin…

Elmer Food Beat (Est-ce que tu la sens ?)

Un petit café, sans Kafka ce matin SVP. Trop de Kafka tuent le café, comme les petites bulles d’air et l’excès de chaleur qui donnent au délicieux breuvage un coup de chaud tel qu’il n’est plus buvable, tout l’arôme s’en va si on l’oublie pendant qu’il chauffe.

Je ne sais pas ce qui m’arrive en ce moment, je le répète suffisamment comme ça. Citer Elmer de cette manière, au matin, sans prévenir, ça me perturbe. C’est entre moi et mon Moi mais bon. Surtout que les paroles de cette superbe chansonnette – dont on ne sait pas si elle est paillarde ou rock – sont croustillantes au possible. Grasses et sales comme le cul d’un éléphant un matin de chiasse mal réveillé, Babar. Tout pour plaire au Mochtar donc !

Prononcez « Moche-Tard »
[ mɔʃtaʁ ]

Je me présente, je suis le Mochtar, et je ne suis pas là pour plaire à qui que ce soit, je suis plus là pour emmerder le monde. C’est moi le Mochtar, je suis moche mais il est tard alors les poules me confondront avec un de leurs coqs de merde, séduisants, un de ceux que généralement je mets sur ma chaise de torture à pique, et elles seront déçues en pleine lumière. Moi pas. Jamais. J’enfante, des petits Mochtars un peu partout, comme Bob. Jamais de protection, la mort m’emportera quand elle le voudra, et si elle veut ce sera d’une chaude pisse. Soit. Gare si le Mochtar te mate… S’il se gare en double file et que son rétroviseur touche le tien tandis que tu es au volant de ta 106 de petite citadine parfaite, tu es déjà enceinte, ou morte. Entre les deux le cœur de pierre du Mochtar balance. Je rigole bien sûr, le Mochtar n’a pas de cœur, ni en pierre ni en chair ou en muscle.

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